| Он снится мне часто. Очень часто.
Он умер второго июля. После недельной комы. Ему было только 12. И вот очередной сон.
Открывается дверь в квартиру, заходит отец. И меж ног путается Он. Замерзший, мокрый (на улице зима), шапка набекрень, шея открыта, и ... счастливая я. Он вернулся! Ожил! Вернулся! Я так тебя ждала! И Он, взаимно радостный. Лечу сломя ноги к нему,
...
Читать дальше »
|
